Mais qu'est-ce tu bois Doudou Dindon?
Nervi sur un plateau*, de L'Ôasis amincissant presse citron, dernier vigile Vaisselle, décapant neurones et l'administration conseils, en créant des bulles de donzelles à la Pelle*...
Réédition de L'Oasis du Goulag, plus le Quotas de zélotes cancres-Là, badigeonneurs de mélasse et bourrent et bourrent, ratatinent les As...
Fringale d'un hymne Monde affiché et triomphe des légions de morpions de "t'as pas cent balles" mon mignon.
Croquemitaines qui te bouffent, te piquent, te sucent et t'arrachent même, jusqu'à la couleur de ta couenne.
Afin de te "re-fort-mater*" en flagellants constipés conspués, soumis à la Matter Des Bennes*, dépotoir non purgé, fort obèse de sa boulimie de sales idées...
Odieuse mise en scène de ces nouveaux Papes de Crêpe-le-Chignon-à-Burnes-sous-Étrons, qui nous fouettent grâce aux pillages de nos ronds*, conséquences de dos courbés depuis bien trop d'années!
Dogma est passé par là, mais Loki et Bartleby n'étaient pas dans le bon train et nous ont pondu un gros caca!
En effet, pour se rendre à Poudlard, seules les pures âmes d'enfants accèdent au Quai Neuf Trois Quart, il n'y a pas de hasard!
Non pas que je n'aime pas le premier film, bien au contraire...
Mais son titre est suffisamment éloquent, pour ne pas s'y pendre au pied de la lettre et reproduire des Thénardier éboueurs, qui avec une fausse morale inversée, s'activent en infantilisant à coups de gros malheurs!
French Theory aux couleurs pensées Violaceae, voilées de pipi ayant contaminé L'American University...
Folie d'idéologues vérolés, où l'on se mange le boomerang dans les dents et voila que tout délité, le bon sens fout le quand.
Je n'aime pas l'universel, beaucoup trop de maux dans le mot, tels ces esprits cigales, sombres et machiavéliques âmes, ourdant ardemment, afin de dépouiller une Dame fourmi, trop occupée en breuvages et papotages, avec de Jiminy Criquet mal intentionné.
Ce dernier étant l'avocat du Pinocchio s'invitant dans le lit du palace, s'imaginant un jour gouverner la place...
Malgré tous ses défauts, le Buck* King Game gouverné par la reine, reste une Maison aux fondations cimentant toute une nation... A ne pas jeter au piloris de la déraison, en servant les intérêts de cupides, aux âpres ardeurs, très empressés de se faire adouber, pour ensuite culbuter toute la maisonnée dans le plus grand déshonneur, à grands coups de masses d'interview dévastateur!
Depuis la secte D'Oprah, l'infiltrée s'est lâchée, attaque planifiée contre le royaume D'Arthur, Mary Poppins diffamée, Clochette insultée, mais Sherlock ne laissera pas faire!
Oui, de Tolkien à Bram Stocker, Pamela L Travers, Agatha Christie, Shakspeare, Arthur Conan Doyle, Robert E.Howard, Rudyard Kipling et je ne peux les citer tous, tant L'Angleterre est un pavé de la culture D'Occident!
La production littéraire des trois monothéismes, n'est rien en comparaison de la création prolifique des auteurs britanniques, le dernier succès promu se nommant Harry Potter, dans des histoires où triomphe la morale, faisant évoluer la pensée humaine, grâce aux héros, descendants méritants de Boadicée, ainsi que de l'imaginaire de tout un peuple, bercé par les fées!
Cette Histoire que l'on nous envie au point de vouloir tous brûler pour la remplacer par une crasse égalité, à laquelle les nouveaux cardinaux, seront bien-sûr dispensés en tant que porteurs de Lumière asermentés.
Marcheurs rythmés à la voix de leur Matter, déesse du genre illuminé par L'Éther de Malekith, qu'elle a bien trop sniffé!
J'en appelle encore une fois au bon Roi Conan, vite, qu'il fasse chanter son épée, pour détruire le temple tortionnaire de la Succube Sirène aux mélodies de harpie, ensorcelant celui qui y souscrit, heureusement que le sage érudit, a inventé le divorce, afin que cessent de telles vilénies...
Et justement...
Si c'est pour nous dire que tout est fermé, pourquoi avons-nous besoin de payer un ministre là où un tout simple concierge suffirait?
Pour Ostara, la pimprenelle est à donner en fourrage fourre-tout aux lapins qui en raffolent, assurément une bonne économie à réaliser.
Brêle crémeuse*, fouettée à souhait, faisant ceinture, mais loin de toute idée, d'austère chasteté... Soyons bon Charlie, mines de crayons tendus bien haut et faisons vibrer toute la place du Trocadéro!
Juré, promis, lapin qui s'en dédit!
Puisque le 8 mars, Pépette c'est ta fête... Allez hop, casserole et ciboulettes...
Une femme donc... Épique cavalière, habituée à chevaucher les ministères, telle une grande guerrière, mais, malheureusement, vendue aux évêques cochons qui pullulent dans les palais dorés républicains.
Quel malheur, on ne peut même plus faire confiance à tous ces saints*, qui devenus trop lourds et trop gras, nourris aux carambouilles et ratatouilles, dont les plumes n'alimentent en retour, plus rien de bien...
Jument de peu de labour, elle n'ensemence point l'Art et ses amours, être moins buse et beaucoup plus muse, lui aurait valu grandes flatteries de ses redondants atours.
Comment faire de L'Art business, sans une fois de plus, dépouiller les sonnant deniers en train de trébucher, des citoyens vaches à lait?
Les musées imprimant d'arrache-pied, des Achille 3D et à tous crins de grande toiles pixellisées, permettant à tout à chacun d'avoir à disposition, sa toile ou sa céramique chaque matin, affiché sur les murs de sa maison...
Les mosaïques photovoltaïques restant à inventer, je rêve la nuit de tout plein d'oreilles de Mickey cellulaires et autres courbes pixellisées, sur des terrasses richement décorées, faisant chauffer toasts et cafés...
Chaque établissement devrait avoir sa salle d'enchères sur Internet, temps d'exposition où le Marché révèle ses prix, finançant ainsi les restaurations d'œuvres anciennes de grande beauté.
Mais encore...
Idées lumineuses d'un mec plus ultra, des Agora de plein air, nettoyées par des vents salutaires, estourbissant virus mortifère, avec rampes d'accès pour les handicapés et sans murs à taguer, pour plus de propreté!
Au-dessus des têtes, des marquises aux ailes d'anges déployées, produisant l'électricité.
Fin des cours, l'amphi se transforme en théâtre ou en ciné, jouant de concert, il démultiplie les possibilités, tandis que l'open bar n'a jamais autant mérité son nom, tant il est cerclé par nulles cloisons.
Pour le chauffage d'hiver, les estrades toutes en pierres, restituent la chaleur emmagasinée pendant l'été... Question hygiène, un coup de jet et c'est loché.
Et puis, depuis un an et à l'approche du Printemps, pourquoi ne joute-t-on pas au pieds de châteaux rénovés?
Foires, Bals, ménestrels et samouraïs, tous sont invités au grand tournoi des chevaliers...
Mais Rose, ni OK, ni bath, est plus "out" que "in" et en rien n'imagine, le devoir de solutions qu'impose sa fonction...
Moi je dis, un super bon coup médiatique en publique et pourquoi pas Place Vendôme tintée de vert* chromatique!
Excellent suppositoire, pour reconnecter des inaptes alimentant un état de désespoir...
Colors of life et Paf, ça repart!
Rosy va adorer, n'oubliez pas, c'est sa fête!
Alors... Heureuse Pépette?
Qui c'est le gros matou qui fait beugler le bignou?
Hé, hé... Lights +++ triple A, notées very good pleasure, n'hésitez surtout pas à l'acheter!
